(USA, 2002)

C’è un momento preciso in cui tutto cambia. Non è un’esplosione, non è un terremoto. È qualcosa di più sottile, quasi impercettibile, come quando ti accorgi che hai smesso di respirare trattenendo il fiato e finalmente riprendi. Rebecca Miller lo sa bene, e in questo film del 2002 ci racconta esattamente questo: l’istante in cui tre donne decidono di riprendersi la propria vita.

Il film è diviso in tre episodi, tre ritratti di donne che non si conoscono tra loro ma che condividono la stessa urgenza di fuga. Delia, Greta, Paula. Tre nomi, tre esistenze che si sono incagliate da qualche parte lungo la strada e che improvvisamente trovano il coraggio – o forse la disperazione necessaria – per rimettersi in moto.

Kyra Sedgwick interpreta Delia, una donna intrappolata in un matrimonio violento. Miller non ci risparmia nulla: la violenza domestica è mostrata senza filtri estetizzanti, con quella brutalità quotidiana che fa ancora più male perché succede tra le mura di casa, dove dovremmo sentirci al sicuro. Delia scappa, prende i figli e se ne va, ma la fuga fisica è solo l’inizio. Quello che il film ci fa vedere è il percorso interiore, il modo in cui una donna deve ricostruirsi completamente quando ha passato anni a farsi piccola piccola, ad adattarsi e umiliarsi per sopravvivere.

Parker Posey è Greta, un’editrice a New York. Apparentemente ha tutto: una carriera, un padre ricco e potente, una vita che dall’esterno sembra invidiabile. Ma c’è qualcosa che non funziona, una crepa invisibile che Miller esplora con precisione chirurgica. Greta tradisce il marito, e le sue scappatelle hanno fatto sempre parte della sua personalità. Ma il suo improvviso successo lavorativo porta alla luce un’incertezza esistenziale profonda. Chi è davvero? Cosa vuole davvero? E poi: è così lontana da suo padre, avvocato scaltro e di successo, che lei ha sempre biasimato?

Fairuza Balk interpreta Paula, la più giovane delle tre. È una ragazza che ha vissuto troppo in fretta, che ha fatto scelte sbagliate o forse semplicemente non ha mai avuto la possibilità di scegliere davvero. Anche lei è in fuga, anche lei cerca qualcosa che non sa nemmeno bene cosa sia, ma quando carica nella sua auto un giovane e misterioso autostoppista, riuscirà finalmente a fare i conti con se stessa…

Quello che colpisce di “Personal Velocity – Il momento giusto” è l’assenza totale di retorica. Miller non ci offre soluzioni preconfezionate, non ci dice che queste donne troveranno la felicità o che tutto andrà bene. Ci mostra semplicemente il momento della svolta, quell’istante in cui qualcosa dentro si rompe e si ricompone in una forma diversa. È un cinema intimista ma non intimistico, perché queste storie private parlano di qualcosa di universale: il bisogno di autodeterminazione, il diritto di cambiare direzione anche quando tutto e tutti ti spingono a restare ferma.

La regia ha uno stile quasi documentaristico, girato in digitale con una camera che si muove nervosa, che segue i personaggi da vicino, a volte troppo vicino. C’è un’urgenza formale che rispecchia perfettamente l’urgenza emotiva delle protagoniste. Miller usa anche inserti in bianco e nero, momenti di racconto in voice over che spezzano la narrazione e ci fanno entrare direttamente nella testa delle protagoniste. Sono scelte audaci, che potrebbero risultare forzate ma che invece funzionano proprio perché non cercano di abbellire nulla.

Le tre attrici sono straordinarie. Sedgwick porta in scena una fragilità che diventa forza senza mai perdere credibilità. Posey, spesso relegata a ruoli più leggeri, qui dimostra tutta la sua profondità interpretativa. Balk ha quello sguardo perso e determinato insieme che ti resta dentro.

“Personal Velocity” è un film che parla di donne ma non è un “film di donne” nel senso limitante che spesso si dà a questa espressione. È un film sulla libertà, sul costo della libertà, su quanto sia difficile e necessario rivendicare il diritto di essere se stessi. E lo fa senza gridare, senza slogan, con la stessa discrezione e forza delle sue protagoniste.

Forse non è un capolavoro, forse ha qualche ingenuità, ma ha qualcosa che moltissimi film più patinati non hanno: la verità. Una verità scomoda, dolorosa, ma anche liberatoria. Perché alla fine quello che ci dice Rebecca Miller – che scrive la sceneggiatura basandosi su alcuni suoi racconti – è semplice: si può sempre ripartire. Non sarà facile, non sarà indolore, ma si può. E questo, in fondo, è tutto quello che serve sapere.

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